Tout est poison, rien n'est poison, le poison c'est la dose.

LA VIERGE SE FAIT MAÎTRE (vestiges)

Corps enflés sur une vulve écartelée. Les cadavres des porcs accouchent des prostates de leurs filles. La cuisse se soulève, recherche les couronnes de varices bleues jusque sous les chairs noueuses des pubères cadavres, les trouvent en d'autres marbres aux tatouages bariolés. L'insémination traverse le chapeau, étrangle la parole, rend les glaviots.Vidé l'os des veaux les intestins à vau-l'eau chancellent sous une bouche de ciel éclairée de rats. L'ombre d'une charogne guette le gel des taupes. Une couche de morts remonte vers les entrailles du vaccin. Humée la glaire chaotique, la colique du kiosque, aspirée la vache ténèbreuse à la prunelle épaisse encombrée de décombres. Se meurent les corbeaux de novembre, les traire et boire le noir par le regard, les yeux rivés aux plus profond de la poche anale. Viande molle, flasque. Oiseau à demain de corps sang goutte. A cet instant rire haut de l'au-crâne malin.Caillots, goutte de ciel coagulée. Orbites, trous, pustules purulentes, souffre au lait de l'os dehors, d'abord croire aux morts. La blancheur monte en faire-part ossuaire à la jonction des épidermes. La langue contre les parois humides, notes d'organes, griserie, c'est l'ascension asphyxiante des germes contaminés. Au centre de l'oeil turgescent, comme l'épanouissement du coma en extase recherchée. Le spectacle dans la boue, le souffle du pore, l'étranglement à la sortie sous les ventres tuméfiés des mortes. Les corps libérés des mots que suscitent l'angoisse. Le rêve de ces doigts qui glissent en son sein comme bestiale protubérance en son dentier. Le massacre du gland à froid. L'étreinte digitale passion des paumes les phalanges s'insinuent ouvrant le corps mort, maccabée bourreau d'or. L'effort d'un rire, d'une grimace, caricature des chairs léchées à rebours, conjurent le mal par le mal. Lambeaux et cernes ignorent la pitié. L'urine pourrit dans le galbe du ver. Le ventre des calvaires, sourde cohorte en son meurtre, infection des mouvements dans le charbon et la souillure du silence arraché aux tripes comme gémissements dérobés à la face de l'écume. Le rire paralysé sur les vestiges ténus d'une perte noire qui s'écoule de la fesse à la raie à l'ombre du champignon congestionné au centre de la vulve arachcnéenne où s'abreuvent bruyères, reptiles, mousse noire, coroles de bitume sous les voûtes amendées des cercueils de chair. Une morgue désaffectée où seul le chant des morts parvient encore à se faire entendre par delà les oraisons funèbres de la nuit engrillonnée de pisse.

LATEX BEAUTY

 

 Si vous craignez de devenir aveugles, sourds et muets, ne lisez pas plus loin. La lecture de ce qui suit représente un danger, parfois mortel, pour votre santé physique et psychique.

Pour l'heure il est exactement 6 heures, 35 minutes et 45 secondes. Je commence la lente remontée. De toute façon il fallait que je me lève car la latex beauty vient de rendre une nouvelle fois l'âme.

On ne s'expose pas impunément aux canons de vos instincts bestiaux !

Depuis 360 jours elle suçait et suçait et suçait la pine amollie. A la fin du repas une série de bruits de succions sortaient des profondeurs de sa gorge. Après s'être jetée sur une généreuse  tartine de pâté, elle découpa une tranche de la queue en lamelles, ouvrit la bouche et ferma les yeux. Sa bouche aspira sa langue, en chatouilla l'extrèmité, ses dents s'y incrustèrent avec la cruauté égoiste du nouveau-né. La queue éjacula à longues giclées dans sa gorge. Les yeux au plafond, le visage grimaçant, bouche bée, elle se mit à gémir. En 5 secondes elle avait disparu.

Qu'est-ce qui ne va pas ? Maman je t'en prie...

Je t'ai bien arrangé ton coup me dit-elle avant de s'estomper dans un grand rire.

Pâté, salade, rôti froid... ?

XKB

Hello !
As-tu trouvé des bruns à grosse queue ?
Salut vieille !
J'ai bien dansé le raï avec un faux travelo barcelonais dans un bar réputé de la ville. Réinterprété la bohême de Charles Aznavour au Patakes à Belleville avec Babeth, reine de la nuit, mais pour le boudin je te conseille de faire comme Journiac, tu le fabriques avec ta propre sankette et tu te bourres le boul... Sinon il y a bien Wallid, mais pour ça faut passer par qui tu sais... A bientôt j'espère, tiens-moi au courant des aventures de ton trou de balles. Au fait, il y a de la news au sujet du ballatrou ! De quoi causer mec !
PS : j'ai rencontré Elbrujo dans un rade à Barcelona mais il ne m'a pas jeté le mauvais oeil, juste offert une cigarette et moi du feu et avec E. de Belleville c'est la fusion. Le vent qui attise toutes ces combustions se nomme... mais là chutttt...
http://www.journiac.com/

MOI L'OSSEUSE

  Elle avait à merveille feint le plaisir.
Elle coupa le contact du walkie-talkie
qu'elle tenait contre son oreille
et rentra l'antenne téléscopique.
Il était un peu pâle et serrait les lèvres.
Il était capable de sauter une fille sur son lit de mort
mais pas de flotter dans un brouillard arachnéen.
Le photographe gazouillait toujours.
Et plusieurs minutes sécoulèrent le crâne rasé.
Il lui faudrait des lunettes noires,
un caniche nain et un bon professeur de braille.
Dès qu'il réfléchissait
il ne pouvait s'empêcher de se grignoter.

En général, elle y parvenait.

Elle sentait le plaisir la fuir...

Elle était couverte de poussière et son odeur de femme réussit à effacer l'habituel relent de moisi qui flottait un peu sinistrement sur le tandem qu'ils formaient.

Avec un peu de chance elle pourrait téléphoner à l'étranger sans se faire remarquer.

En fait,

elle mit longtemps à s'assoupir.

Il avait été plus dramatique et mouvementé que les précédents,

il avait des allures de cercueil,

mais il essayait de combler les blancs.

Sur la plage...

- Nous tirons les rois jeudi. Voulez-vous nous donner la très grande satisfaction
d'être des nôtres ? Tous nos amis seront heureux de vous complimenter.
- Le FBI commence à trouver que cela fait beaucoup de morts.
Beaucoup de morts pour peu de résultats...
- C'est la raison pour laquelle je ne roule jamais à plus de mille pieds.
- Le contrat est formel : pas un rond en cas de guerre civile !
- Notre peuple se nourrit de magie.
Le Vaudou pourvoira à ses besoins.
- Vous ferez sauter votre usine trente minutes après notre départ...
- Bon ça me donne le temps de monter à la cafeteria.
- Vous me prenez pour Air-France ?
Si vous vous êtes foutu de moi avec vos avions télé-guidés, je vous tue.
- Vos copains n'oseront jamais tirer sur un tas de ferraille
représentant un morceau du territoire français...
- Je suis votre dernière chance, sans moi, votre carcasse pourrira dans la forêt.
- Ce serait quand même bête d'être venu de si loin
pour changer le gouvernement et de se retrouver criblé de balles au fond d'une crique,
à servir de plat de résistance aux crabes...
- Les danseurs ? Doù sortent-ils ?
- D'une école d'instruction militaire... quelque part en Afrique.
- Oui avec  les types de la Comédie-française si posssible,
même des anciens... Ça donnera confiance, on y ajoutera  nos ballet africains.
Francophonie et négritude, ce sera un bon slogan...